第一卷 第12章 风雨夜归人(第1/4页)

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两年后的黄昏。

雨，下得像天漏了个窟窿。

不是那种江南常见的、缠绵悱恻的毛毛雨。

是深秋的冷雨，又急又猛，豆大的雨点砸在地上，溅起浑浊的水花，噼里啪啦，没个消停。

天空闪过一道闪电。

公安局那两扇黑沉沉的大铁门，“哐当”一声后关上。

一个高大黝黑的男人立在门前，双目直直的看向深夜。

他叫吴宏海，手里就提着一个破网兜。灰绿色的尼龙绳，边缘都磨得起了毛刺。

里头胡乱塞着两件辨不出颜色的旧单衣，一个掉了瓷的搪瓷缸子，还有一个硬邦邦的、啃了一半的杂面窝头。

这就是他在里头熬了七百多天，换来的全部家当。

雨水顺着打绺的、油腻腻的头发往下淌，流进脖领子里，冰得他一哆嗦。

他抬起手，胡乱抹了把脸。雨水混着眼角不知是水还是别的什么，又咸又涩，糊住了视线。

手背上那道蜈蚣似的疤，被冰冷的雨水泡得发白、发胀，像条丑陋的死虫子趴在那里。

自由了。

这两个字像块烧红的烙铁，烫得他心口发慌，又带着一种虚浮的、踩不到底的轻飘。

街对面，昏黄的路灯在瓢泼大雨里挣扎着，光晕模糊成一团。

雨幕像一层厚厚的、灰白色的帘子，把远处的锦绣里家属楼那片熟悉的灯火，隔得朦朦胧胧，像是隔着一片汹涌的海。

回去？

吴宏海喉咙里发出一点嗬嗬的声响，像破风箱。回去？回去看老东西那张死人脸？还是看那些街坊邻居躲瘟疫似的眼神？

他攥紧了破网兜的绳子，尼龙绳勒进指节，生疼。牙关咬得死紧，腮帮子上的肌肉一棱一棱地鼓起来。

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